Wednesday, October 5

Вынимаю разное из Архивов


Вы уезжаете
noname

________________________________М.&А.

В поисках внешней причины для счастья
вы уезжаете. Мы остаемся.
Наша земля продолжает вращаться,
ваша - смещается следом за Солнцем
к Западу,
к домику с видом на жительство,
к людям чужим, языку иностранному...
Странно, как все-таки это решительно
странно мне, - вы уезжаете за море.
Вы говорите, что это, как замужем, -
страшно, сперва, дочерям без родителей.
С красной строки начинаете заново.
Черновики сшиты белыми нитями.

Ветра попутного! С этой минуты
мы различаемся судьбами, взглядами.
Незачем думать, что будем как будто бы
рядом мы.
Метрами мерить иль ярдами,
ядрами грецких орехов иль дырами...
Не говорила, а надо бы, надо бы...
Не говорила, но я вас любила.
НАдолго вы уезжаете, нАдолго


===================================================

Вера. Ве-ра. Мои губы сжимаются, язык прокатывается по небу, я гляжу в зеркало на свою хитрую улыбку и подмигиваю своему отражению. 

 ===================================================

Sergey Lipatof
*     *     *     *     *
Ледокол "ЛЕHИH"

           В тот час,
           когда ПЛОСKИЕ
           тихо ложаться спать
           в своей раскаленной неистовости..

           Kогда БЫСТРЫЕ
           разворачиваются на 120 градусов к югу
           от плохих комнат
           и начинают медленно убегать..

           ЯРKИЕ
           раскрывают крылья
           и садятся на подоконник,
           не забыв выключить свет..

           ПЕПЕЛЬHО-СЕРЫЕ
           разматывают клубки запутанных пленок
           в надежде услышать хоть что-нибудь..

           Kогда ПРОРОСШИЕ В АСФАЛЬТЕ
           начинают истошно гордиться
           тем, что только они
           умеют сильно намагничивать себя
           и ближайшее будущее..

           А СЕРЫЕ В ЯБЛОЧKО,
           уважая память своих великих предков,
           тихо прислушиваются
           к оглушительному реву непостигнутых океанов..

           СЛАБЫЕ
           запираются на ключ
           и высасывают из себя страх жизни,
           будоражущий мозг..

           Где-то там
           гибнут корабли,
           падают самолеты с пассажирами
           и без..
           Трава молит прощения у Земли, что забирает ее соки..
           Hеизвестные альпинисты
           зажигают последний в своей жизни костер..

          


В такие мгновения я думаю
           о HЕСОПРИKАСАЮЩЕЙСЯ ПЛОСKОСТИ,
           рассекающей время на сотни осколков..
           Один из них я..
           И я знаю.
           Законы инерции неумолимы.

           Жестокая правда, как ледокол 'ЛЕHИH',
           прокладывает себе путь во лжи..

           Если бы я умел плести паутину,
           то завернулся бы в нее,
           как в ненужные тряпки..

           Если бы у меня были крылья,
           Я бы взмыл,
           как ЯРKИЕ,
           в небо.
           И полетав немного,
           вернулся бы утоленный
           и успокоившийся, как мамонт..

           Hаверное,
           если бы я был ПЕПЕЛЬHО-СЕРЫМ
           я бы просто
           вскрыл себе
           вены..
           Hо я,
           как плоские,
           ВЫKЛЮЧИВ
           СВЕТ,
           ложусь
           спать.

           *     *     *     *     *
  ===================================================


          Иллюзия № 122.

     Я сидел в кафе на улице Чернышевского и слушал «Money». За окном торговка мороженым суетилась вокруг своего лотка. Над ней у распахнутого окна невзрачного желтовато-коричневого дома стояла девушка в темно-зеленом. Она смотрела на голые ветки тополей, качавшихся между нами, а ее пальцы бегали по подоконнику как запятые в сложноподчиненном предложении. То ли от того, что она играла Шопена, то ли от того, что я любил ее.
     Постепенно мой кофе остывал, а в кафе стали появляться посетители. Один из них даже заглядывал за мое плечо. Pink Floyd в динамиках сменился Цоем. За окном оказался ноябрь. Девушка поправила темные волосы, и я понял: пора уходить. По улице Чернышевского проехал черный BMW и настойчиво просигналил мне; я вернулся на поребрик, и мне стало слегка грустно, словно вспомнилось что-то далекое. То ли от того, что я тоже любил Шопена, то ли от того, что тополя росли все-таки чуть правее ее окна.
  ===================================================

Применительно к нашему вопросу моя теория звучит так: среди всех существующих в мире религий лишь единицы являются оригинальными, остальные - их комбинации. Путем выбора определенных из известных ему идей каждый может создать свою собственную белую книгу и (замри, читатель) стать счастливым !





No comments: