Вынимаю разное из Архивов

Вы уезжаете
noname

________________________________М.&А.

В поисках внешней причины для счастья
вы уезжаете. Мы остаемся.
Наша земля продолжает вращаться,
ваша - смещается следом за Солнцем
к Западу,
к домику с видом на жительство,
к людям чужим, языку иностранному...
Странно, как все-таки это решительно
странно мне, - вы уезжаете за море.
Вы говорите, что это, как замужем, -
страшно, сперва, дочерям без родителей.
С красной строки начинаете заново.
Черновики сшиты белыми нитями.

Ветра попутного! С этой минуты
мы различаемся судьбами, взглядами.
Незачем думать, что будем как будто бы
рядом мы.
Метрами мерить иль ярдами,
ядрами грецких орехов иль дырами...
Не говорила, а надо бы, надо бы...
Не говорила, но я вас любила.
НАдолго вы уезжаете, нАдолго

===================================================

Вера. Ве-ра. Мои губы сжимаются, язык прокатывается по небу, я гляжу в зеркало на свою хитрую улыбку и подмигиваю своему отражению. 

 ===================================================

Sergey Lipatof

*     *     *     *     *

Ледокол "ЛЕHИH"

           В тот час,

           когда ПЛОСKИЕ

           тихо ложаться спать

           в своей раскаленной неистовости..

           Kогда БЫСТРЫЕ

           разворачиваются на 120 градусов к югу

           от плохих комнат

           и начинают медленно убегать..

           ЯРKИЕ

           раскрывают крылья

           и садятся на подоконник,

           не забыв выключить свет..

           ПЕПЕЛЬHО-СЕРЫЕ

           разматывают клубки запутанных пленок

           в надежде услышать хоть что-нибудь..

           Kогда ПРОРОСШИЕ В АСФАЛЬТЕ

           начинают истошно гордиться

           тем, что только они

           умеют сильно намагничивать себя

           и ближайшее будущее..

           А СЕРЫЕ В ЯБЛОЧKО,

           уважая память своих великих предков,

           тихо прислушиваются

           к оглушительному реву непостигнутых океанов..

           СЛАБЫЕ

           запираются на ключ

           и высасывают из себя страх жизни,

           будоражущий мозг..

           Где-то там

           гибнут корабли,

           падают самолеты с пассажирами

           и без..

           Трава молит прощения у Земли, что забирает ее соки..

           Hеизвестные альпинисты

           зажигают последний в своей жизни костер..

          

В такие мгновения я думаю

           о HЕСОПРИKАСАЮЩЕЙСЯ ПЛОСKОСТИ,

           рассекающей время на сотни осколков..

           Один из них я..

           И я знаю.

           Законы инерции неумолимы.

           Жестокая правда, как ледокол 'ЛЕHИH',

           прокладывает себе путь во лжи..

           Если бы я умел плести паутину,

           то завернулся бы в нее,

           как в ненужные тряпки..

           Если бы у меня были крылья,

           Я бы взмыл,

           как ЯРKИЕ,

           в небо.

           И полетав немного,

           вернулся бы утоленный

           и успокоившийся, как мамонт..

           Hаверное,

           если бы я был ПЕПЕЛЬHО-СЕРЫМ

           я бы просто

           вскрыл себе

           вены..

           Hо я,

           как плоские,

           ВЫKЛЮЧИВ

           СВЕТ,

           ложусь

           спать.

           *     *     *     *     *

  ===================================================

          Иллюзия № 122.

     Я сидел в кафе на улице Чернышевского и слушал «Money». За окном торговка мороженым суетилась вокруг своего лотка. Над ней у распахнутого окна невзрачного желтовато-коричневого дома стояла девушка в темно-зеленом. Она смотрела на голые ветки тополей, качавшихся между нами, а ее пальцы бегали по подоконнику как запятые в сложноподчиненном предложении. То ли от того, что она играла Шопена, то ли от того, что я любил ее.

     Постепенно мой кофе остывал, а в кафе стали появляться посетители. Один из них даже заглядывал за мое плечо. Pink Floyd в динамиках сменился Цоем. За окном оказался ноябрь. Девушка поправила темные волосы, и я понял: пора уходить. По улице Чернышевского проехал черный BMW и настойчиво просигналил мне; я вернулся на поребрик, и мне стало слегка грустно, словно вспомнилось что-то далекое. То ли от того, что я тоже любил Шопена, то ли от того, что тополя росли все-таки чуть правее ее окна.

  ===================================================

Применительно к нашему вопросу моя теория звучит так: среди всех существующих в мире религий лишь единицы являются оригинальными, остальные - их комбинации. Путем выбора определенных из известных ему идей каждый может создать свою собственную белую книгу и (замри, читатель) стать счастливым !